begging

Tenho cortado rosas e com elas os dedos, pela dor de sentir algo. No entanto, o sangue corre-me pelas mãos, pintando sobre as linhas que em que antes existíamos.
Ao mesmo tempo, sinto um peso sobre o peito. Um peso tão vivo e sufocante, ora quente ou frio, mas sempre pesando sobre os meus pulmões.
Tudo o que me é meu implora-me por ti. Todas as minhas lágrimas se reprimem por nós. Mas o peso faz-se sentir quando penso no que já fomos. E no que poderíamos ser. Não me interpretes mal; amo-te. Mas não confio em ti a minha vida como já o fiz outrora. Se no inicio colhia granjas, hoje pensar em ti faz-me colher rosas. E por isso pico-me nos dedos, tal bela adormecida, mas em vez de cair num sono profundo e inesperado, sufoco-me na ansiedade por ansiar saber o que se passa e saber quem sou.
No entanto, continuo a desesperar pelo sabor a café num dia de tempestade e choro por não ter o sol e a lua sobre mim em simultâneo.